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La métamorphose.

En se réveillant un matin après des rêves agités, Gregor Samsa se retrouva, dans son lit, métamorphosé en un monstrueux insecte. Il était sur le dos, un dos aussi dur qu’une carapace, et, en relevant un peu la tête, il vit, bombé, brun, cloisonné par des arceaux plus rigides, son abdomen sur le haut duquel la couverture, prête à glisser tout à fait, ne tenait plus qu’à peine. Ses nombreuses pattes, lamentablement grêles par comparaison avec la corpulence qu’il avait par ailleurs, grouillaient désespérément sous ses yeux.

« Qu’est-ce qui m’est arrivé ? » pensa-t-il. Ce n’était pas un rêve…

La métamorphose de Frantz Kafka.

 De par sa nature monstrueuse, Samsa se retrouve isolé du monde, de celui du travail d'abord, de la cellule familiale ensuite. Seul, ne suscitant que dégoût et colère, il dépérit. L'art de Kafka ne réside ni dans les effets, ni dans la tension psychologique, ni dans l'exploitation de l'élément surnaturel. Ce dernier se fond dans la normalité. On ne s'interroge jamais sur les raisons, les mécanismes de la métamorphose. Elle appartient à une réalité décalée, aberrante. C'est ce décalage dérangeant et à la fois envoûtant qui fait la force de ce récit, un réalisme de l'absurde que l'on retrouvera dans d'autres chefs-d’œuvre tels que Le Château ou Le Procès. Inimitable et incontournable, tel est Kafka.

Après l’attaque par le virus de la Covid-19, de qui vous savez, je crains qu’il se soit transformé en un horrible monstre qui ressemble à Frankenstein.

Heureusement qu’il y a des masques !